Numa Eleição, em um País Democrata - Num País do Faz de Conta - Parte 2

Continua...

O silêncio abraçou o tribunal. Não tinha um olhar sequer que não estivesse na minha direção. Estavam ansiosos em ouvir a minha decisão. Custei mas levantei. Parecia que a minha bunda estava colada no banco de réu. Tentei dizer alguma coisa, porém a emoção emudecia-me. O Senhor Juiz, bem ansioso, mandou-me falar. Tentei mais uma vez e nada. Aí pigarreei e acabei tomando coragem, e disse: - “Senhor Juiz. Agradeço a oportunidade de escolha. O Senhor deixou claro, com esse gesto tão grandioso, que estamos num país de democracia justa. Um estado democrático de direito. E, por conseguinte, numa nação em que o cidadão está livre para escolher o seu destino. O Senhor me desculpe, mas estou emocionado, com tanta justiça. Então vou anunciar a minha decisão.”

Naquele momento o juiz desceu e ficou bem em frente a mim. Em fração de segundos, já estava rodeado pelos jurados e demais presentes. Até um vendedor ambulante, aproveitando a distração dos policiais, entrou no ambiente e tentou vender algumas guloseimas. A festa estava armada.

Depois de analisar as duas alternativas, eu olhei no olho do juiz e fiz a minha escolha: -“Primeira alternativa.!” – falei quase gritando. Aí foi um zum, zum, zum geral. O juiz parecia que não estava acreditando na minha escolha. Falou que eu ainda podia mudar. Eu disse que não. Então me perguntou por quê. Calmamente respondi: - “Senhor, eu acredito piamente que seja mais fácil levar um traficante para o caminho do bem, do que limpar o senado.”

O falatório foi geral. Estavam todos indignados comigo. Esperei voltar o silêncio e prossegui: - “Senhor, vai ser uma perda de tempo. Não vai haver vassoura ou esfregão que limpe tanta sujeira”.

Ele voltou para a sua mesa. Chamou os jurados e ficaram conversando. Passados cinco minutos me chamaram. Levantei-me e caminhei até eles. Não estava calmo, confesso. Pensei que iriam me forçar a pegar a segunda opção.  Já estava até pensando em suicídio. Não iria suportar aquele tipo de tortura. Mas eis que o juiz manda que  eu me aproxime.

Porém antes dispensa os jurados. Caminhei até a sua mesa. Postei-me bem à sua frente. Ele gesticulou. Rapidamente dois policiais ficaram do meu lado. Senti um calafrio percorrer o meu corpo. Boa coisa não era. Ele falou pausadamente: -“Meu filho. Resolvi mudar a sua pena. Como você rejeitou a nossa sugestão, não confiando na justiça, a sua pena agora será cumulativa. Além da sujeira do senado, vais limpar a câmara dos deputados.” - Quase entrei em desespero. Não tinha saída. A minha vida estava encerrada ali. Entretanto uma pessoa se aproximou e pediu licença para falar com o Juiz. Conversaram por algum tempo. Olhava o semblante de cada um. A seriedade era grande. A preocupação aumentou. Enquanto conversavam, de vez em quando o juiz olhava para mim. Cada olhar era um arrepio que me deixava desconfortável. Resolvi enterrar a cabeça no chão. Passados alguns minutos, fui chamado novamente. O Juiz me disse que eu tinha mais duas opções. Disse que realmente as penas impostas eram severas.  Que o meu caso tinha sido revisto. Então me apresentaria outra alternativa. Mas antes de apresenta-la, cochichou alguma coisa com o visitante, que até aquele momento eu não sabia quem era.  Depois virou-se para mim e falou baixinho: - “Quer fazer uma delação premiada?” – Olhei para o magistrado e respondi: -“Delação? Mas vou delatar quem?” – Ele disse:- “Qualquer um.” – “Qualquer um, quem?” – perguntei. - Ele então me olhou, com um olhar de falsa piedade, balançou a cabeça negativamente e falou mais uma vez: - “Você poderia se livrar...” Mas, virando para o lado, segredou alguma coisa com o visitante. Esse deu um sorriso e me apresentou uma ficha de filiação partidária. Esfreguei os olhos e vi uma estrela vermelha na ficha de filiação. Caí na hora desmaiado. Foi um golpe muito forte. Acordei horas depois num hospital psiquiátrico. Continuo, hoje, em tratamento vigiado. Tento vislumbrar um futuro. Mas só vem à cabeça a eleição, a qual eu esqueci-me de participar. E tento não externar meus pensamentos. Falo baixinho pro meu travesseiro: por que sou obrigado a votar, se estou numa democracia? Não tenho resposta e durmo.

                                                         fim

Numa Eleição, em um País Democrata - Num País do Faz de Conta - Parte 1

NUMA ELEIÇÃO, EM UM PAÍS DEMOCRATA

-  NUM PAÍS DO FAZ DE CONTA -

- José Timotheo -

Senhor Juiz, eu sou culpado. Pode me condenar.

Posso relatar o que aconteceu? Então eu vou contar o que houve. Eu me pré-julgo. Posso confessar que passou de mero esquecimento. E eu sei que o esquecimento merece pena máxima. Mas de antemão posso adiantar que não suportarei a punição. Prefiro a pena capital. Mas, continuando... As eleições se aproximavam. A preocupação batia à minha porta. E consciente da minha obrigação, como bom cidadão e cumpridor dos meus deveres, iniciei uma procura minuciosa de um candidato que atendesse aos anseios da população. Coloquei adesivos nos postes e até anunciei nas redes sociais pedindo ajuda para a escolha de um candidato ficha limpa para o referendo de 2016. Prometi até um valor em dinheiro, no “procura-se”.

Na véspera das eleições, levantei cedo. Até aquele momento ainda não tinha chegado nenhuma indicação para um voto que não agredisse a minha consciência. Senhor Juiz, vou confessar aqui para o Senhor e para todos os jurados, que esse problema de coluna que me faz quase beijar o chão vem do acúmulo de escolhas equivocadas de candidatos nesses anos todos que me debruço nas urnas. São muitos votos errados em cima dos ombros. Vou segredar para o Senhor: penso e  repenso e ainda não consegui encontrar um candidato certo. Minto,  encontrei apenas um. Mas esse não foi eleito. E não vou dizer o nome dele, tendo em vista que ele pode morrer de vergonha por ter sido candidato alguma vez na vida. Continuando... Mas tinha esperança de encontrar alguém que fosse digno do meu voto. O dia correu e eu não consegui nenhuma indicação. Resolvi pesquisar nome por nome. Quase queimei o meu computador. Encontrei de tudo nas fichas dos candidatos, menos a indicação de moral ilibada. Sinceramente não vi ninguém com honestidade suficiente para exercer um cargo público. Quase chorei. Pior que eu sentia que de cada fotografia recebia um riso de deboche. Parecia que via uma sacola no ombro de cada um. Imaginava-as, depois de quatro anos, bem gordas. E depois os via conversando nos bastidores sobre o povo.

-“ Ingênuos! Estou gastando milhões, mais do que eu vou receber em quatro anos de mandato, em troca de nada. Ingênuos! Quero essa grana toda, triplicada!”  Vou confessar que tive vontade de invadir a minha imaginação e falar umas verdades para eles. Mas desisti e resolvi fazer uma investigação mais profunda. Podia ter pulado algum candidato. Quem sabe alguém podia encontrá-lo para mim? Já pela manhã, no dia da eleição, levantei-me com a cabeça explodindo de dor. Tomei alguns comprimidos para aliviar a enxaqueca. Quando consegui controlar a dor, já tinha passado do horário de votação. Eu tinha esquecido! Sou um cidadão que sempre cumpre com os seus deveres cívicos. Somos um país democrático e, por conseguinte, somos obrigados a votar. Então eu não me perdoo por ter esquecido a minha obrigação. E por sermos um país de democracia plena, serei punido por não cumprir com os meus deveres. Logo estou aqui esperando pela minha condenação. Calei-me. O silêncio tomou conta do tribunal. O juiz impávido olhava para o teto. Não sei o que ele procurava lá. Acabei olhando também. Tinha um espelho no teto onde ele se via. Arrumava a toga, mexia nos cabelos... Estava elegante. Desisti de olhar para o alto, só me via com uma roupa de condenado. Voltei o meu olhar para o júri. Cada jurado entregava algum papel dobrado para um senhor. Pensei rapidamente: é a minha condenação. Depois lembrei-me que não tive ninguém para me defender. E para acusação, tinha sido eu mesmo. Eu não sei se naquele momento eu queria ser salvo, mesmo se pudesse. Minha preocupação era a pena máxima.

O juiz já estava com a sentença na mão. Bateu o martelo com força pedindo silêncio. Mas o único barulho era o martelo e a sentença. Abriu o envelope. Leu e sorriu. Os jurados aplaudiram. Com um gesto, parecendo que regia uma orquestra, ficaram todos em silêncio. Levantou-se e proferiu a minha pena. –“O senhor, por um ato de rebeldia, contra a nação brasileira, será punido com a pena máxima. Mas – depois de um Oh!!!, numa breve interrupção, voltou a falar. – como somos justos, daremos duas alternativas de cumprimento da pena. Primeira: o condenado fara serviço comunitário, numa comunidade da sua escolha, tentando trazer para o bom caminho a escória da sociedade que vive única e exclusivamente do tráfico de drogas. A outra, segunda: o condenado prestará serviço comunitário no senado federal. Cuidará única e exclusivamente da limpeza de todo o senado. Sendo essa escolha a mais tranquila, pois sendo lá um antro, digo o lugar das pessoas mais honestas desse país.”

            ...Continua semana que vem...

Pequena História III - O Socialista Burguês - Um encontro num semáforo - Parte 2

Continuando...

          O meu amigo, o socialista burguês, - ele não sabe que é assim que eu o chamo – se diz, também, conhecedor profundo de Platão. Uma vez ameaçou dizer que jogou bola de gude com o filósofo. Então mudei rapidamente o rumo da conversa.  Ele me olhou sério, mas não fez qualquer objeção à interrupção. Quando voltou a falar, após alguns minutos de reflexão, - acho que era - citou o nome dele, o de Platão e o de Max, como sendo um trio de filósofos do século XXI. Naquele momento, após esticar um olhar enigmático para o céu, concluiu, dizendo, que ele e seus dois amigos, estavam finalizando a teoria da relatividade. Não quis contestar, mas perguntei se Albert Ainstein não fazia parte do grupo. Olhou-me com desdém e disse:

          - Aquele garoto franzino, linguarudo, que estuda num CIEP, em Caxias? Ele é muito distraído! Não tem o mínimo de atenção! O que adiantou ele ter feito um cursinho com Sócrates?

          Por falar algumas coisas desse tipo, muita gente o tem como maluco. Mas não é bem assim. Só é uma pessoa meio confusa.  O meu amigo gosta mesmo é de filosofar. Deve ser por isso que se confunde. E piora um pouco mais quando entra no mundo de Jacques Lacam. Aí nem Freud explica. Segundo ele, nem Fred explica. No meio de todas essas confusões, tenho que parar e tentar analisar os fatos. Aí, vou confessar que também tenho lá as minhas dúvidas sobre a sua sanidade. Principalmente quando discorre sobre algum assunto, misturando os seus pensamentos aos de Max e Platão, e afirmando - melhor dizendo, jurando por Deus - que era de um deles. Estrambótico esse meu amigo! Mesmo assim eu o acho um cara inteligente, apesar das misturas de fatos, gente, filosofias... Uma vez me garantiu que sabia também sobre Sartre. Jean Paul Sartre? – perguntei-lhe. Sorriu, conferiu se Max ainda estava debaixo do sovaco, e me disse:

           - Claro! Você conhece? Se não conhece, eu te apresento! É aquele cara de bigodinho pequenininho! Sabia que ele nasceu em Portugal? Ou morreu lá?! Se não me engano ele fez a guerra civil americana. Ou a revolução francesa?! Tem até uma frase, muito conhecida, sua: - Olho no olho e dente no dente.

          Juro por Deus que muitas das vezes fico meio assustado com essas suas colocações. Mas acabo aceitando-as. Levo em consideração a infinita quantidade de livros, por ele degustados. Isso só podia dar em miscelânea cultural. É ou não é?

          De repente o sinal ficou verde pra mim. Não tive ação de dar partida no carro. Parecia que estava congelado. Imediatamente o semáforo dos pedestres ficou vermelho. Subitamente cruzou entre os carros, impávido! Gesticulava e falava algo! Talvez falasse com Max! Ou - quem sabe? – parabenizava o cara que inventou o semáforo apenas pela sua luzinha vermelha!

          Meu amigo sumiu na primeira esquina. Fiquei parado mais algum tempo, boquiaberto. Liguei o carro e atravessei lentamente, o sinal. Nesse momento estava no amarelo. Fui em frente, mastigando reflexões acerca do porquê do verde e do vermelho no semáforo.

                                                    fim

Pequena História III - O Socialista Burguês - Um encontro num semáforo - Parte 1

                                            O Socialista Burguês    

                                       Um encontro num semáforo

                                         - José Timotheo - 

          Tenho um amigo, que fico anos sem ver. Eu sei que é amigo pois quando nos encontramos, parece que o tempo não andou. Continua uma figura. Não vou dizer maluco, mas excêntrico. E muito gente boa. Uma das melhores pessoas que conheço. Muito inteligente, porém confuso. Recentemente, rasgando paisagens niteroienses, avistei-o no centro da cidade tentando atravessar uma rua. Olhava para o sinal, mas não se decidia a atravessar. Era uma cena engraçada, entretanto difícil de entender. Por que não atravessava com o sinal verde para os pedestres? Fiquei intrigado com o fato. Mesmo estando fechado para mim, andei um pouco com o carro, até ficar próximo à sua sombra, quase em embaixo do semáforo. Abri o vidro e acenei para ele. Não deu o menor sinal de que tinha me visto. Acenei mais algumas vezes e depois chamei o seu nome. Nada aconteceu. Buzinei e também nada. Desliguei o carro e acendi o pisca alerta. Ele continuava parado sem tomar qualquer iniciativa. Apenas olhava para o sinal, mas, com certeza, só via o fundo do infinito. Disse isso, porque ele me confidenciou, anos atrás, que gostava de meditar. E quando fazia isso, conseguia chegar ao “fundo do infinito.” Tentei contestar, mas se sentiu ofendido. Disse-me que não era mentiroso. Calei-me, é claro. Na verdade nunca consegui ir contra as suas ideias. Não que eu as aprovasse. Isso não. Já que as ideias eram suas e não fazia mal a ninguém, procurava não contrariá-lo. Eu conheço a peça! Veja bem. Somente dessa vez que tentei contrariá-lo, mesmo sabendo das suas excentricidades, deu no que deu: deixei-o magoado. Aprendi e nunca mais questionaria as suas colocações.

         E lá continuava ele feito estátua. Comecei, então, tentando viajar nas suas reflexões. Se é que, realmente, ele refletia sobre alguma coisa. Mas como viajar nas suas reflexões, se elas não existiam? Raramente não me deixava confuso.  Mas dessa vez, me deixou. Pensei, pensei. E agora, José? Tentando uma saída, pensei que ele podia, naquele momento, ter conseguido não pensar, não ver e nem ouvir nada. Vindo dele, tudo era possível. E também impossível. Acabei rindo. Não sei se era daquela figura ali de pé ou de mim. Como disse, ele me deixava confuso.

        Acho que todas as vezes que o encontrava, estava sempre com um livro ensebado, de Max, debaixo do braço. Algumas vezes pedi para que me deixasse dar uma folheada, mas sempre a negação era imediata. Acho que o livro já estava colado no seu sovaco. Dali não saía nem que a vaca tossisse. Mas justificava a negação:

        - Ô camarada, não me leve a mal. Esse pequeno tesouro, me foi ofertado pelo próprio autor. A sua assinatura está impressa, com uma dedicatória endereçada aqui para o seu amigo. Este livro é a minha bíblia. Tenho que preservá-lo na minha cabeceira.

        Acho que ele queria dizer sovaco. Pelo jeito vai preservar esse livro ali até o final dos tempos. Na sua verdade, Max autografou esse livro pra ele, sim. Será que o meu amigo é o próprio Matusalém? Acho que debaixo daquele braço não tem mais cabelos, somente teias de aranha e ácaros. Fico pensando no seu aprendizado.  Pensando, pensando bem, deve ter sido por osmose. Mas não devo radicalizar, tendo em vista que na época da repressão, em plena ditadura militar, ele andava com outros livros de cunho político, contrários ao sistema vigente, na outra axila. Porém, se não me engano, esses livros não estavam colados debaixo do braço. Até porque, em alguns momentos, via-o quando parava para fazer o seu pequeno discurso, segurando-os em uma das mãos. Abria ao acaso e discursava para os colegas:

          - Aí amigos! Discuto com conhecimento de causa o socialismo de Max! Estou com ele e não abro! Concluindo: temos que ser iguais... – e parava reticencioso, com o olhar vislumbrando alguma coisa que era parte do seu mistério. Era pequeno mesmo o seu discurso. Dizia isso e mais algumas coisas, também em outras ocasiões, mas depois era visto em conversa animada, bebericado champanhe e comendo caviar, profetizando que iria ganhar uma bolada na loteria e viver feito um rei, porém sempre fiel às teorias do seu amigo Max. 

                           Continua semana que vem...

Pequena História II - A Árvore da Minha Infância

                                                     

 A ÁRVORE DA MINHA INFÂNCIA     

                                                             -  José Timotheo -

          Olhava entre admirado e incrédulo: a árvore na minha infância estava florida!

          Meio tombada no tempo, minha árvore havia se despido das flores. Anos a fio, passando ante a sua sombra, via seus sonhos murchando. E ali, também, meu coração despetalava a esperança. A sua existência estava sendo mastigada, corroída, corrompida, violentada pela indiferença dos passantes?! Era a única árvore da região que se recusava a dar flores! Seria uma forma de protesto, uma forma de despertar, de sacudir os homens para a violência que está  havendo contra a natureza?

          A árvore da minha infância, realmente, protesta! Em pleno mês de julho, ela agora, oferece flores! Acho que mudou a sua luta!

          Nestes anos, talvez tenha se portado apenas como ( mesmo sendo uma forma de protesto) observadora. E foi como  tal que viu plantarem arranha-céus à sua volta. E num repente, saiu do marasmo. E entre blocos gelados de ferro e concreto, foi se escorando; se escorregando entre vigas e se postou de pé. E, talvez, num (último) grito, derramou flores. Parece-me que descobriu que a melhor arma para se lutar ainda é a paz! Deu a outra face para que batessem...

          A árvore na minha infância não está mais curvada sobre revoltas e lamentos. Lá está ela, de pé, embelezando o dia-a-dia dos seus algozes.

Obs. Texto publicado no livro "Escritores do Brasil", organizado por Aparício Fernandes, em 1983.

Pequena História - A Garça

 

      

 A GARÇA    

    - José Timotheo - 

          Ao longe, na solidão da tarde, veste branca, uma garça se mantinha ereta sobre uma poça d´água. Desafiava, embora com humildade, a inteligência humana? Não sei! Não  sei! Nem sei, mesmo, se ela era a última da sua espécie... Só sei que, naquela "última gota d'água", ela me parecia a última esperança. O engraçado, sem ter graça, é que dos seus olhos, do seu jeito, não havia nem um pingo de ódio, sequer! Muito pelo contrário, porém tristes, apelavam para o homem preservar, não as garças, mas a própria raça humana.

          Percorri a minha saudade por toda aquela poça. Vi que muitas garças desfilavam pela alegria! Perguntei, então, à ave solitária, porque não chorava.

          - Não haverá lágrima no mundo que alivie a minha tristeza! - respondeu ela.

           Voltei à minha saudade e vi bandos e mais bandos de infinitas garças. Perguntei porque não odiava a minha gente. Ela me respondeu, reticenciosa:

          - Odiar? Eu não seria esperança! Eu não estaria lutando...

          Fiquei algum tempo mudo. Olhava para aquela ave pernalta a se equilibrar em uma só perna. Não sei se era devido ao tamanho da poça... mas de quando em vez, trocava de perna. Nossos olhares se tocavam, até mesmo quando não estávamos nos olhando. Uma sentimento de culpa lambeu-me a alma. Rasquei o mutismo. Arrisquei mais uma pergunta. Quis saber por que continuava ali parada, desafiando o homem.

         - Não desafio o homem. Só estou aqui para lembrar ao homem das suas misérias. - respondeu-me com um fio de pesar.

         Um choro mudo explodiu em meu peito. Uma lágrima marcada de culpa escapou dos meus olhos e foi tentar se afogar na poça d'água. Foi aí que eu vi que não era água. A última gota, era uma poça de lágrimas. 

Obs.: Texto publicado no livro "Escritores do  Brasil", organizado por Aparício Fernandes, em 1983.

Material novo na revisão!

Vai valer esperar para acompanhar a próxima historia...
Um pouquinho de paciência e ela estará pronta para começar a ser publicada.
Abraços,