Numa Eleição, em um País Democrata - Num País do Faz de Conta - Parte 1

NUMA ELEIÇÃO, EM UM PAÍS DEMOCRATA

-  NUM PAÍS DO FAZ DE CONTA -

- José Timotheo -

Senhor Juiz, eu sou culpado. Pode me condenar.

Posso relatar o que aconteceu? Então eu vou contar o que houve. Eu me pré-julgo. Posso confessar que passou de mero esquecimento. E eu sei que o esquecimento merece pena máxima. Mas de antemão posso adiantar que não suportarei a punição. Prefiro a pena capital. Mas, continuando... As eleições se aproximavam. A preocupação batia à minha porta. E consciente da minha obrigação, como bom cidadão e cumpridor dos meus deveres, iniciei uma procura minuciosa de um candidato que atendesse aos anseios da população. Coloquei adesivos nos postes e até anunciei nas redes sociais pedindo ajuda para a escolha de um candidato ficha limpa para o referendo de 2016. Prometi até um valor em dinheiro, no “procura-se”.

Na véspera das eleições, levantei cedo. Até aquele momento ainda não tinha chegado nenhuma indicação para um voto que não agredisse a minha consciência. Senhor Juiz, vou confessar aqui para o Senhor e para todos os jurados, que esse problema de coluna que me faz quase beijar o chão vem do acúmulo de escolhas equivocadas de candidatos nesses anos todos que me debruço nas urnas. São muitos votos errados em cima dos ombros. Vou segredar para o Senhor: penso e  repenso e ainda não consegui encontrar um candidato certo. Minto,  encontrei apenas um. Mas esse não foi eleito. E não vou dizer o nome dele, tendo em vista que ele pode morrer de vergonha por ter sido candidato alguma vez na vida. Continuando... Mas tinha esperança de encontrar alguém que fosse digno do meu voto. O dia correu e eu não consegui nenhuma indicação. Resolvi pesquisar nome por nome. Quase queimei o meu computador. Encontrei de tudo nas fichas dos candidatos, menos a indicação de moral ilibada. Sinceramente não vi ninguém com honestidade suficiente para exercer um cargo público. Quase chorei. Pior que eu sentia que de cada fotografia recebia um riso de deboche. Parecia que via uma sacola no ombro de cada um. Imaginava-as, depois de quatro anos, bem gordas. E depois os via conversando nos bastidores sobre o povo.

-“ Ingênuos! Estou gastando milhões, mais do que eu vou receber em quatro anos de mandato, em troca de nada. Ingênuos! Quero essa grana toda, triplicada!”  Vou confessar que tive vontade de invadir a minha imaginação e falar umas verdades para eles. Mas desisti e resolvi fazer uma investigação mais profunda. Podia ter pulado algum candidato. Quem sabe alguém podia encontrá-lo para mim? Já pela manhã, no dia da eleição, levantei-me com a cabeça explodindo de dor. Tomei alguns comprimidos para aliviar a enxaqueca. Quando consegui controlar a dor, já tinha passado do horário de votação. Eu tinha esquecido! Sou um cidadão que sempre cumpre com os seus deveres cívicos. Somos um país democrático e, por conseguinte, somos obrigados a votar. Então eu não me perdoo por ter esquecido a minha obrigação. E por sermos um país de democracia plena, serei punido por não cumprir com os meus deveres. Logo estou aqui esperando pela minha condenação. Calei-me. O silêncio tomou conta do tribunal. O juiz impávido olhava para o teto. Não sei o que ele procurava lá. Acabei olhando também. Tinha um espelho no teto onde ele se via. Arrumava a toga, mexia nos cabelos... Estava elegante. Desisti de olhar para o alto, só me via com uma roupa de condenado. Voltei o meu olhar para o júri. Cada jurado entregava algum papel dobrado para um senhor. Pensei rapidamente: é a minha condenação. Depois lembrei-me que não tive ninguém para me defender. E para acusação, tinha sido eu mesmo. Eu não sei se naquele momento eu queria ser salvo, mesmo se pudesse. Minha preocupação era a pena máxima.

O juiz já estava com a sentença na mão. Bateu o martelo com força pedindo silêncio. Mas o único barulho era o martelo e a sentença. Abriu o envelope. Leu e sorriu. Os jurados aplaudiram. Com um gesto, parecendo que regia uma orquestra, ficaram todos em silêncio. Levantou-se e proferiu a minha pena. –“O senhor, por um ato de rebeldia, contra a nação brasileira, será punido com a pena máxima. Mas – depois de um Oh!!!, numa breve interrupção, voltou a falar. – como somos justos, daremos duas alternativas de cumprimento da pena. Primeira: o condenado fara serviço comunitário, numa comunidade da sua escolha, tentando trazer para o bom caminho a escória da sociedade que vive única e exclusivamente do tráfico de drogas. A outra, segunda: o condenado prestará serviço comunitário no senado federal. Cuidará única e exclusivamente da limpeza de todo o senado. Sendo essa escolha a mais tranquila, pois sendo lá um antro, digo o lugar das pessoas mais honestas desse país.”

            ...Continua semana que vem...

Pequena História III - O Socialista Burguês - Um encontro num semáforo - Parte 2

Continuando...

          O meu amigo, o socialista burguês, - ele não sabe que é assim que eu o chamo – se diz, também, conhecedor profundo de Platão. Uma vez ameaçou dizer que jogou bola de gude com o filósofo. Então mudei rapidamente o rumo da conversa.  Ele me olhou sério, mas não fez qualquer objeção à interrupção. Quando voltou a falar, após alguns minutos de reflexão, - acho que era - citou o nome dele, o de Platão e o de Max, como sendo um trio de filósofos do século XXI. Naquele momento, após esticar um olhar enigmático para o céu, concluiu, dizendo, que ele e seus dois amigos, estavam finalizando a teoria da relatividade. Não quis contestar, mas perguntei se Albert Ainstein não fazia parte do grupo. Olhou-me com desdém e disse:

          - Aquele garoto franzino, linguarudo, que estuda num CIEP, em Caxias? Ele é muito distraído! Não tem o mínimo de atenção! O que adiantou ele ter feito um cursinho com Sócrates?

          Por falar algumas coisas desse tipo, muita gente o tem como maluco. Mas não é bem assim. Só é uma pessoa meio confusa.  O meu amigo gosta mesmo é de filosofar. Deve ser por isso que se confunde. E piora um pouco mais quando entra no mundo de Jacques Lacam. Aí nem Freud explica. Segundo ele, nem Fred explica. No meio de todas essas confusões, tenho que parar e tentar analisar os fatos. Aí, vou confessar que também tenho lá as minhas dúvidas sobre a sua sanidade. Principalmente quando discorre sobre algum assunto, misturando os seus pensamentos aos de Max e Platão, e afirmando - melhor dizendo, jurando por Deus - que era de um deles. Estrambótico esse meu amigo! Mesmo assim eu o acho um cara inteligente, apesar das misturas de fatos, gente, filosofias... Uma vez me garantiu que sabia também sobre Sartre. Jean Paul Sartre? – perguntei-lhe. Sorriu, conferiu se Max ainda estava debaixo do sovaco, e me disse:

           - Claro! Você conhece? Se não conhece, eu te apresento! É aquele cara de bigodinho pequenininho! Sabia que ele nasceu em Portugal? Ou morreu lá?! Se não me engano ele fez a guerra civil americana. Ou a revolução francesa?! Tem até uma frase, muito conhecida, sua: - Olho no olho e dente no dente.

          Juro por Deus que muitas das vezes fico meio assustado com essas suas colocações. Mas acabo aceitando-as. Levo em consideração a infinita quantidade de livros, por ele degustados. Isso só podia dar em miscelânea cultural. É ou não é?

          De repente o sinal ficou verde pra mim. Não tive ação de dar partida no carro. Parecia que estava congelado. Imediatamente o semáforo dos pedestres ficou vermelho. Subitamente cruzou entre os carros, impávido! Gesticulava e falava algo! Talvez falasse com Max! Ou - quem sabe? – parabenizava o cara que inventou o semáforo apenas pela sua luzinha vermelha!

          Meu amigo sumiu na primeira esquina. Fiquei parado mais algum tempo, boquiaberto. Liguei o carro e atravessei lentamente, o sinal. Nesse momento estava no amarelo. Fui em frente, mastigando reflexões acerca do porquê do verde e do vermelho no semáforo.

                                                    fim

Pequena História III - O Socialista Burguês - Um encontro num semáforo - Parte 1

                                            O Socialista Burguês    

                                       Um encontro num semáforo

                                         - José Timotheo - 

          Tenho um amigo, que fico anos sem ver. Eu sei que é amigo pois quando nos encontramos, parece que o tempo não andou. Continua uma figura. Não vou dizer maluco, mas excêntrico. E muito gente boa. Uma das melhores pessoas que conheço. Muito inteligente, porém confuso. Recentemente, rasgando paisagens niteroienses, avistei-o no centro da cidade tentando atravessar uma rua. Olhava para o sinal, mas não se decidia a atravessar. Era uma cena engraçada, entretanto difícil de entender. Por que não atravessava com o sinal verde para os pedestres? Fiquei intrigado com o fato. Mesmo estando fechado para mim, andei um pouco com o carro, até ficar próximo à sua sombra, quase em embaixo do semáforo. Abri o vidro e acenei para ele. Não deu o menor sinal de que tinha me visto. Acenei mais algumas vezes e depois chamei o seu nome. Nada aconteceu. Buzinei e também nada. Desliguei o carro e acendi o pisca alerta. Ele continuava parado sem tomar qualquer iniciativa. Apenas olhava para o sinal, mas, com certeza, só via o fundo do infinito. Disse isso, porque ele me confidenciou, anos atrás, que gostava de meditar. E quando fazia isso, conseguia chegar ao “fundo do infinito.” Tentei contestar, mas se sentiu ofendido. Disse-me que não era mentiroso. Calei-me, é claro. Na verdade nunca consegui ir contra as suas ideias. Não que eu as aprovasse. Isso não. Já que as ideias eram suas e não fazia mal a ninguém, procurava não contrariá-lo. Eu conheço a peça! Veja bem. Somente dessa vez que tentei contrariá-lo, mesmo sabendo das suas excentricidades, deu no que deu: deixei-o magoado. Aprendi e nunca mais questionaria as suas colocações.

         E lá continuava ele feito estátua. Comecei, então, tentando viajar nas suas reflexões. Se é que, realmente, ele refletia sobre alguma coisa. Mas como viajar nas suas reflexões, se elas não existiam? Raramente não me deixava confuso.  Mas dessa vez, me deixou. Pensei, pensei. E agora, José? Tentando uma saída, pensei que ele podia, naquele momento, ter conseguido não pensar, não ver e nem ouvir nada. Vindo dele, tudo era possível. E também impossível. Acabei rindo. Não sei se era daquela figura ali de pé ou de mim. Como disse, ele me deixava confuso.

        Acho que todas as vezes que o encontrava, estava sempre com um livro ensebado, de Max, debaixo do braço. Algumas vezes pedi para que me deixasse dar uma folheada, mas sempre a negação era imediata. Acho que o livro já estava colado no seu sovaco. Dali não saía nem que a vaca tossisse. Mas justificava a negação:

        - Ô camarada, não me leve a mal. Esse pequeno tesouro, me foi ofertado pelo próprio autor. A sua assinatura está impressa, com uma dedicatória endereçada aqui para o seu amigo. Este livro é a minha bíblia. Tenho que preservá-lo na minha cabeceira.

        Acho que ele queria dizer sovaco. Pelo jeito vai preservar esse livro ali até o final dos tempos. Na sua verdade, Max autografou esse livro pra ele, sim. Será que o meu amigo é o próprio Matusalém? Acho que debaixo daquele braço não tem mais cabelos, somente teias de aranha e ácaros. Fico pensando no seu aprendizado.  Pensando, pensando bem, deve ter sido por osmose. Mas não devo radicalizar, tendo em vista que na época da repressão, em plena ditadura militar, ele andava com outros livros de cunho político, contrários ao sistema vigente, na outra axila. Porém, se não me engano, esses livros não estavam colados debaixo do braço. Até porque, em alguns momentos, via-o quando parava para fazer o seu pequeno discurso, segurando-os em uma das mãos. Abria ao acaso e discursava para os colegas:

          - Aí amigos! Discuto com conhecimento de causa o socialismo de Max! Estou com ele e não abro! Concluindo: temos que ser iguais... – e parava reticencioso, com o olhar vislumbrando alguma coisa que era parte do seu mistério. Era pequeno mesmo o seu discurso. Dizia isso e mais algumas coisas, também em outras ocasiões, mas depois era visto em conversa animada, bebericado champanhe e comendo caviar, profetizando que iria ganhar uma bolada na loteria e viver feito um rei, porém sempre fiel às teorias do seu amigo Max. 

                           Continua semana que vem...

Pequena História II - A Árvore da Minha Infância

                                                     

 A ÁRVORE DA MINHA INFÂNCIA     

                                                             -  José Timotheo -

          Olhava entre admirado e incrédulo: a árvore na minha infância estava florida!

          Meio tombada no tempo, minha árvore havia se despido das flores. Anos a fio, passando ante a sua sombra, via seus sonhos murchando. E ali, também, meu coração despetalava a esperança. A sua existência estava sendo mastigada, corroída, corrompida, violentada pela indiferença dos passantes?! Era a única árvore da região que se recusava a dar flores! Seria uma forma de protesto, uma forma de despertar, de sacudir os homens para a violência que está  havendo contra a natureza?

          A árvore da minha infância, realmente, protesta! Em pleno mês de julho, ela agora, oferece flores! Acho que mudou a sua luta!

          Nestes anos, talvez tenha se portado apenas como ( mesmo sendo uma forma de protesto) observadora. E foi como  tal que viu plantarem arranha-céus à sua volta. E num repente, saiu do marasmo. E entre blocos gelados de ferro e concreto, foi se escorando; se escorregando entre vigas e se postou de pé. E, talvez, num (último) grito, derramou flores. Parece-me que descobriu que a melhor arma para se lutar ainda é a paz! Deu a outra face para que batessem...

          A árvore na minha infância não está mais curvada sobre revoltas e lamentos. Lá está ela, de pé, embelezando o dia-a-dia dos seus algozes.

Obs. Texto publicado no livro "Escritores do Brasil", organizado por Aparício Fernandes, em 1983.

Pequena História - A Garça

 

      

 A GARÇA    

    - José Timotheo - 

          Ao longe, na solidão da tarde, veste branca, uma garça se mantinha ereta sobre uma poça d´água. Desafiava, embora com humildade, a inteligência humana? Não sei! Não  sei! Nem sei, mesmo, se ela era a última da sua espécie... Só sei que, naquela "última gota d'água", ela me parecia a última esperança. O engraçado, sem ter graça, é que dos seus olhos, do seu jeito, não havia nem um pingo de ódio, sequer! Muito pelo contrário, porém tristes, apelavam para o homem preservar, não as garças, mas a própria raça humana.

          Percorri a minha saudade por toda aquela poça. Vi que muitas garças desfilavam pela alegria! Perguntei, então, à ave solitária, porque não chorava.

          - Não haverá lágrima no mundo que alivie a minha tristeza! - respondeu ela.

           Voltei à minha saudade e vi bandos e mais bandos de infinitas garças. Perguntei porque não odiava a minha gente. Ela me respondeu, reticenciosa:

          - Odiar? Eu não seria esperança! Eu não estaria lutando...

          Fiquei algum tempo mudo. Olhava para aquela ave pernalta a se equilibrar em uma só perna. Não sei se era devido ao tamanho da poça... mas de quando em vez, trocava de perna. Nossos olhares se tocavam, até mesmo quando não estávamos nos olhando. Uma sentimento de culpa lambeu-me a alma. Rasquei o mutismo. Arrisquei mais uma pergunta. Quis saber por que continuava ali parada, desafiando o homem.

         - Não desafio o homem. Só estou aqui para lembrar ao homem das suas misérias. - respondeu-me com um fio de pesar.

         Um choro mudo explodiu em meu peito. Uma lágrima marcada de culpa escapou dos meus olhos e foi tentar se afogar na poça d'água. Foi aí que eu vi que não era água. A última gota, era uma poça de lágrimas. 

Obs.: Texto publicado no livro "Escritores do  Brasil", organizado por Aparício Fernandes, em 1983.

Material novo na revisão!

Vai valer esperar para acompanhar a próxima historia...
Um pouquinho de paciência e ela estará pronta para começar a ser publicada.
Abraços,

O Catador de Histórias - Parte Final

continuando...

          Tião ficou acompanhando com os olhos a saída dos amigos. Esperou que eles sumissem do outro lado do lixo, para pegar o seu embrulho, dentro da mochila. Sentou-se no seu banquinho improvisado e abriu-o no chão. Mas antes olhou ao redor para ver se tinha alguém espionando. Aparentemente não tinha ninguém na espreita. Não viu nada suspeito. Nem uma viva alma zanzava por aquele pedaço. Respirou fundo e foi abrindo parte por parte do pacote. Os batimentos cardíacos iam aumentando a cada movimento que fazia ao abri-lo. A arma estava logo de cara. O brilho invadiu os seus olhos. Um arrepio estranho percorreu o seu corpo. Deixou-a de lado. Olhou para a carta, mas não quis lê-la de novo. Pegou o maço de notas de real e cheirou. Sentiu um grande prazer em fazer isso. Fez a mesma coisa com as verdinhas. As notas de 100 dólares brilharam. Os seus olhos brilharam também. Ficou com medo de ter uma recaída e colocou-as em cima da carta. Levantou-se e ficou mirando o embrulho aberto. Estava tão distraído, olhando o seu pacote, que nem percebeu quando, sorrateiramente, Biu Coveiro chegou. Ninguém gostava do cara. Diziam que não era boa gente. Já estava sumido a mais de ano. Deram graças a Deus quando desapareceu. O lixão ficou em paz. Todos sentiam medo dele. Não tinham certeza, mas falavam que o cabra, um sertanejo troncudo, já tinha mandado muita gente, lá no sertão, pra debaixo da terra. Mas isso não deveria assustar ninguém, já que ele tinha sido coveiro. Entretanto os colegas de infortúnio não entendiam por esse lado e criaram uma lenda sobre o cara. De repente o próprio Biu foi o criador. Falou para alguém que já tinha mandado muita gente pra debaixo da terra, aí... Queria que ficassem com medo da sua pessoa. Mas lenda ou não, Biu, com u mesmo, gostava de viver solitário. Ninguém sabia nada da sua vida: se tinha parente aqui ou lá no sertão nordestino, se tinha mulher e filho.  A verdade é que ninguém tinha coragem de puxar tal assunto com ele. A sua vida era uma incógnita. O seu sorriso causava arrepios: os caninos, bem grandes e pontiagudos, eram folheados de ouro. Às más línguas diziam que ele tinha tirado o ouro dos dentes de um defunto, quando era coveiro. Mas era outra história que ninguém tinha certeza. Até Ximbica dizia aos quatro ventos, que o cabra tinha parte com o demo. Era vampiro, de sugar o sangue até de velhinhas desamparadas. Eram muitas estórias envolvendo o misterioso mundo de Biu. Ele foi se aproximando até quase se encostar em Tião. Próximo da sua orelha, falou baixinho: - U cabra pode ficá calminho. Gostei du embrulho e vou levá. Vou levá numa boa.

          Tião se virou e encontrou a cara de Biu, próximo da sua, e falou assustado: - O que é isso Biu? Não somos amigos, mas somos colegas de infortúnio! O que é isso? Eu não sabia que você era ladrão!

          - E não sou. Mas a ocasião faz o ladrão. E ou não é? Mas vamos deixar de papo furado e passa logo esse embrulho pra mim! Eu sei que ele também não pertence a ti! Você achou aqui no lixo. Eu vi quando você encontrou. Só não sabia que tinha grana. Só tinha visto a arma e você lendo alguma coisa. Na hora não me interessei e fui embora. Mas agora não, cabra! Isso tudo me interessa! Isso tudo, eu quero dizer a grana! Ela agora mi pertence!

          - Não cara! Isso é meu! Mas se você quiser, eu divido com você também! Eu já ia dividir com Ximbica, Moreno e Tiziu! Pode entrar na divisão também! Cara, larga essa arma!  Ela está carregada!   Num vai fazer besteira! Para com isso! Não aponta esse troço pra mim! Tô te pedindo! Tu acha que tenho medo? Tenho não! Sou nordestino igual a você! Sou cabra macho! Larga isso aí! O dinheiro é meu! Larga tudo! Eu te falei cabra!

         Tião se abraçou com Biu, tentando pegar a arma e tirar o embrulho da sua mão. Rolaram por cima do lixo. Tião já estava segurando o cano da arma. Biu tentava de qualquer forma tomar conta da situação. Rolaram mais algum tempo. O cansaço já começava a tomar conta dos dois. Tião, mesmo deitado, conseguiu dar uma cabeçada em Biu. O sangue escorreu pelo seu rosto. Mas o cabra não demonstrou qualquer incomodo. Aí Tião se descuidou e levou também uma cabeçada, mas no nariz. Os dois já estavam lavados de sangue. Mas a luta parecia não ter fim. Eram sangue e lixo cobrindo os dois. De repente um estampido ecoou pelo lixão, seguido de um silêncio tumular. Os dois estavam com a cara enterrada no lixo. Ninguém se movia. Estavam tão sujos, que ninguém conseguiria identificar de quem era aqueles corpos, com a cara dentro do lixo.

         O estampido foi ouvido por todos os trabalhadores, catadores de lixo. Os três amigos de Tião ficaram sem ação e olhavam-se apenas. De repente Moreno disparou numa correria só, indo em direção onde ficava o amigo. Alguma coisa dizia que Tião estava em apuros. Os outros automaticamente o seguiram e mais uma dezena de colegas foi arrastado pelos três. Moreno chegou esbaforido. Ficou parado, parecendo uma estátua, olhando o amigo deitado de barrica para baixo, com a cara enterrada no lixo e envolvido por muito sangue. Observou que ele segurava uma arma pelo cano. E próximo dos seus pés, tinha um pacote aberto, onde apareciam duas notas, sendo uma de cem reais e outra nota de cem dólares, e por baixo das notas, um envelope. Moreno se abaixou e pegou o envelope e abriu-o. Não sabia ler e apenas olhou. Se abaixou novamente e desvirou o amigo, mas ele já tinha escapado da miséria. Limpou o seu rosto e viu que não era Tião. Era Biu. Tinha levado um tiro certeiro no coração. Olhou em volta e não viu ninguém, ainda não tinha chegado Ximbica, Tiziu e outros catadores de lixo. Procurou para ver se via o rastro do amigo, mas nada. Não tinha ninguém próximo. – Aqui é a área du meu brodi... Cadê ele? – falou baixinho.

           Ximbica chegou um pouco depois, acompanhado do seu amigo Tiziu e outros catadores. Olhou para o colega que estava morto e comentou: - Será qui Biu deu cabu da própria vida? - Tiziu que estava logo atrás respondeu: - Como? Ninguém atira contra o coração, segurando a arma pelo cano, Ximbica!

           Os três ficaram ali olhando para o cadáver de Biu, em silêncio. Os outros colegas foram saindo um a um. Mesmo não se dando muito com o cabra, demonstravam que estavam tristes com o acontecido. Principalmente Moreno, que deixava uma linha de lágrima descer pelo rosto. Ximbica se aproximou mais do corpo de Biu e observou que do lado tinha um embrulho. Pegou-o, abriu-o e viu que tinha algum dinheiro. Eram algumas notas azuis e verdes. Não devia ter mais de vinte notas de cada cor. Junto estavam algumas folhas de papel pautado, escritas. Desfolhou, mas como não sabia ler nada, entregou para Tiziu que pegou uma, aleatoriamente, e leu. Ficou cismado com o que leu. Coçou a sua barba rala, fechou a carta, mas abriu-a novamente, na mesma folha. Ximbica olhou para ele e perguntou baixinho: - I aí, u qui tá escritu? – Tiziu, antes de falar alguma coisa, olhou em volta para ver se ainda tinha mais alguém, além dele e seus dois amigos. Como eram somente os três, ficou na dúvida se realmente valia a pena ler para eles. Entretanto Ximbica continuou insistindo, até que ele resolveu ler um trecho da carta.

          - Ladrão não tem coração? Acertou. Acha que se ele for preso vai mudar? Errou. Ladrão é ladrão. 

          Moreno e Ximbica ficaram olhando para o amigo, esperando alguma coisa mais. Já que o amigo não falava nada, Moreno se adiantou e perguntou: - E aí? Que qui issu qué dizê?

           - Nada não. Nada não. É só mermo alguma coisa iscrita. – respondeu Tiziu. Depois pegou a carta, amassou-a e empurrou-a para dentro do bolso. Chamou os amigos e foi embora, coçando a cabeça. Mas parou a alguns metros a frente. Moreno interpelou-o: - Quê qui ouvi? – Nada não. Só uma coisinha. – Qui coisinha? – Me ispere aqui, qui eu já voltu. – Vai a donde? – Já voltu. Não saiam daqui.

          Tiziu voltou até o local onde estava o corpo de Biu. Olhou para ele, que causava medo em muita gente e que agora estava ali sem a moldura de perigoso, arriou-se ao lado, tirou a arma de fogo da sua mão, procurando não deixar que os amigos vissem, depois colocou o polegar no gatilho. Limpou o local onde tinha colocado a sua mão, isso tinha visto num filme, e procurou deixar o braço estendido na mesma posição. Fez o sinal da cruz e voltou para encontrar os amigos. Ximbica olhou para ele e falou: - Ué! Num sabia qui você era das religião! Feis até uma cruis no peitu! 

          - Ele não era meu amigo, mais rezei pra eli, Ximbica.

          - Devi sê muitu chatu morrê i não tê ninguém pra rezá pra genti, num é? – completou Ximbica.

         – Também achu! Também achu! I aí Tiziu! I o nosso brodi? Cadê eli? Pronde foi?

         - Num sei Moreno! Num sei! Vamo avisar a polícia du ocorridu?

         - Brodi! Num vai dá zebra não? Achu pirigosu botá  poliça nissu!

         - Alguém tem qui avisá. Mas não agora. Vamo deixá Biu esfriá. Pobre Biu! Pobre Biu! Parecia qui era valenti, mas achu que se matou!

         -Ué! Tiziu tu não dissi qui ninguém si mata sigurando o cano da arma?         

         - Achu que a genti si confundiu Ximbica. O cabra tava sigurando o trabuco pelo gatilho. Mais deixa pra lá, isso não tem importância, o cabra não vai viver mais mermo! Pobre Biu! Pobre Biu!

         - Tu  dissi, tá dito! Vamu nessa! Deixa Biu isfriá!

                                                                Fim